Ответ на пост "Олды тут?"
Луиска
Странная штука - талант. Порой та самая искра Божия скрывается в человеке, о котором ты и подумать не мог, что он талантлив.
Однажды, много лет назад, я наблюдал такую искру Божию.
Моя мама трудилась на почте, а я часто приходил к ней на работу, помогал сортировать газеты, журналы и письма. Потом мы шли с ней по поселку и всю эту отсортированную почту разносили.
Вместе с мамой трудилось еще несколько женщин - мужчин-почтальонов в моем поселке почему-то не было.
Иногда на почту приходила Луиска - местная юродивая, опустившаяся на почве беспробудного пьянства женщина неопределенного возраста. Жила Луиска в хибарке неподалеку от почты, и, видимо, ей нравилось беседовать с почтальонками, пока те сортировали свои газеты-журналы..
В поселке Луиску презирали за, скажем так, аморальный образ жизни. И взрослые, и дети обзывали ее обоссыкушкой за то, что от нее дурно пахло и порой она валялась прямо на улице, а от ног ее начиналась лужица, продолжавшаяся тонким ручейком.
В общем, Луиску не считали за человека. Такой себе платоновский персонаж, Юшка, но в женском обличии.
А почтальонки ее не гнали, может быть, потому, что сотрудниц почты в моем поселке тоже не сильно уважали.
Помню, Луиска пришла на почту и, как всегда, присела в уголок на "луискин" стул (никто больше на этот стул не садился). Почтальонки с ней заговорили о том о сем. Не припомню, почему так получилось, - - то ли женщины обсуждали какой-то увиденный по ТВ концерт, то ли кто-то попросил Луиску, - но она вдруг запела.
Да, эта опустившаяся, чумазая женщина, которую за человека никто не считал, запела "Вечерний звон". С тех пор я прожил на белом свете тридцать лет, но я ни разу не слышал более красивого пения. У Луиски был чистый, и, что называется, чарующий голос. Не громкий, не оперный, нет. Голос, как шум ручья, как шелест травы. Голос ангела, заключенного в безобразное тело несчастной женщины, никогда не видевшей ничего хорошего.
Луиска была гениальной певицей - я убежден в этом. И тем печальнее знать, что она умерла еще до того, как я уехал навсегда из своего поселка. Она угорела насмерть зимой в своей хибарке.
И глядя на многих эстрадных певиц, я вспоминаю Луиску. Эх, думаю, было бы в вас хотя бы 10% таланта той несчастной пьянчужки из поселка на окраине Орловской области.
Ответ на пост «Страшные микробы»
Да, весело было. Интересно. Если бы не одно НО... Про то как было весело рассказывают те, кто выжил. Другие ничего не рассказывают... Ошибка выжившего называется. Систематическая ошибка выжившего.
Было и у мня веселое детство. Из непереломанного осталась только правая нога. Все остальные конечности познали гипс. Был и личный хирург, дядя в поликлинике, к которому меня мама постоянно приводила.
Я и большинство моих друзей об этом тогда не думали. Просто так жили. Весело, задорно. Но...
Но! Однажды я оказался в больнице с гипсом (опять) на правой руке и на деревяшках вместо матраса, потому что позвоночник тоже пострадал. Упал с дерева неудачно. Бывает, и не всегда подорожник помогает.
И вот там я начал что-то понимать. Не все пацаны из моей палаты домой уезжали. Пролежал я там полтора месяца. Много чего увидел.
Из самого страшного мальчик в болото провалился. Тины наглотался. Живот был как бочка. Вечером привезли, утром увезли...
Или еще. Мальчик поехал с другом на мопеде кататься. Пятка попала в спицы. Перерубило. Было это в начале каникул, в первой неделе июня. Я в палату заехал в конце августа, а он все это время был там. Через полтора месяца я уезжал, а он там и оставался. "Каркуша" его называли, потому что передвигался на одной ноге прыгая. На вторую ступить вообще нельзя было.
Всем пацанам в моей и в соседних палатах было по 8-12 лет.
Так что, автор, знай. Есть такая теория "Систематическая ошибка выжившего".
Мама
Я живу в ворохе воспоминаний. Каждый день, они хаотично всплывают в моей голове, путаются с мыслями, вплетаются в происходящее настоящее. Устала от этого ужасно.
Маму я запомнила хрупкой и нежной. Помню, как ухожу в школу, а она на улице, с трогательным хвостиком на голове, в огромном свитере. Рукава широкие и подвернутые, и руки такие тонкие, кажется схвати их сильнее и сломаешь. Забавно улыбается и машет мне.
А потом диагноз, рак. Рак головного мозга. Огромная опухоль размером с куриное яйцо. И метастазы в лёгких. Диагноз поставили в ноябре, в её день рожденья, второго декабря, маму выписали умирать домой. Она стала ещё тоньше, я никогда не слышала от неё жалоб, криков. Мама даже не плакала. Улыбалась измученно и еле-еле приподнимала руку, чтобы погладить мою голову. Последнюю неделю она уже не говорила. В ночь на первое января не спал никто, только младший братишка устал и уснул на кресле в соседней комнате. Свернулся клубочком, как будто хотел спрятаться от того, что его ждало впереди. Мы все были свернуты в эти жалкие клубочки.
В два часа ночи, под взрывы салютов, я смотрела, как в маме угасает жизнь. Как испуганно вращаются глаза, словно враз ослепшие, как она пытается вздохнуть, но уже ничего не получается. Слышала, как откуда-то из коридора, бабушка кричит по телефону на врачей, чтобы ехали быстрее. Это какой-то нечеловеческий крик был. Видела как дедушка пытается обнять маму, прижать к себе, чтобы забрать её мучения. Я тогда побежала в комнату за братом. Тоже кажется, кричала, что пока он спит там умирает мама. А он испуганный, широко распахнутыми, сонным глазенками смотрит на меня. Кажется, всю обиду за смерть мамы, я вложила тогда в этот крик. Он не успел. Мы оба не успели, не успела бабушка, на доли секунд мы опаздали.
Через два года уйдёт из жизни папа, дедушка продержится три года, бабушки не станет гораздо позже. И ни одну дату их смерти я не помню. Кроме черного и страшного первого января одна тысяча девятьсот девяносто девятого года.
Мама снилась мне четыре раза за все оставшееся время, и каждый сон я трепетно берегу в своих воспоминаниях. Она в них живая, все такая же хрупкая и ласково улыбающаяся. В последний раз она приснилась мне совсем недавно. Сказала, что вернулась, вернулась навсегда, раньше нельзя было, не пускали, а теперь можно.
Не знаю, зачем я это пишу, говорят, что если высказаться - станет легче. Хотелось бы в это верить. Можете за ошибки поругать, у меня как то текст не очень вычитывается, с мокрыми глазами.
С днём пионерии
С днём пионерии всех причастных и непричастных!
Клятва пионера - первая клятва, которую я давал публично и торжественно. Что не помешало мне её потом нарушить. Дальше я нарушал много клятв, но эта была первой. Наверное поэтому и запомнилась больше всего. Всем девушкам, которым я когда-нибудь в чем-нибудь клялся, надо было в первую очередь у меня уточнять - а сохранил ли я верность клятве пионера? Это избавило бы их от массы ошибок.
В нашей школе в пионеры принимали дифферинцированно. Особенно отличившихся везли в Армавирское авиационное училище, где курсанты под оркестр повязывали нам красные галстуки. При этом мне казалось, что затягивая эти куски материи одного цвета с нашим флагом, они искренне хотели нас задушить.
Остальных отщепенцев просто вели в городской парки и там скромно объявляли о их инициации.
Мне почему-то повезло поехать в училище. Маленький восторженный идиот внутри меня был в восторге от свалившегося счастья.
Я за неделю учился завязывать галстук, так, чтоб подушечка на нём была идеальная, зубрил слова клятвы и тренировался салютовать. Отточенности движений могли бы позавидовать солдаты из Кремлёвского полка.
Позже криворукий курсант в ходе акколады просто повесил мне на шею галстук и повязал его обыкновенным безыскусным узлом. Тут же возглавив рейтинг ненавидимых мною людей.
Спустя несколько лет я отомстил. Когда я в составе пионерской дружины участвовал в принятии мелких школьников в октябрята, я не смог повесить октябрятскую звёздочку на пиджак маленького конопатого первоклашки. Застёжка на значке согнулась, так и не проткнув толстую ткань школьной формы. После чего я отдал ему значок обратно в руки и ласково сказал - иди на хер. Кажется, он расплакался.
А комсомольцем я так и не стал.
С Праздником, Всех, кто успел!
Взвейтесь кострами синие ночи!